Дым сигар смешивался с ароматом дорогого коньяка, оседая на кожаных креслах кабинета. Я поправила шпильку в волосах, чувствуя, как капли дождя за окном синхронизируются с тиканьем часов Patek Philippe на столе моего клиента. Артём Воронцов, владелец сети отелей, провёл пальцем по обложке досье — там, где красовалась фотография его мёртвой любовницы.

Офис пах кофе третьей варки и чужими амбициями. Я поправила обтягивающий пиджак, чувствуя, как пот скользит между лопатками. Марк, директор отдела, бросил папку с отчётом передо мной.